Par cinq fois, la plaine s’est craquelée sous l’astre brûlant estival, s’est figée par l’éteinte glacée d’interminables hivers, puis détrempée par les pluies de tristes printemps. Les cadavres accumulés en strates se sont asséchés puis ramollis et putréfiés, attirant les seuls vainqueurs de ces années de bataille, vers et mouches, par dizaines de milliers. L’antique déité, en haut de sa montagne, fulmine de rage tandis que le roi fou, les doigts osseux agrippés aux bras de son trône, marmonne dans sa barbe des propos décousus.
Oui, cinq années se sont écoulées depuis que j’ai partagé mes visions issues de [...]